Мои руки словно тошнило

Конечно так бросать не прийдется На самом деле ночь аптека желтый свет продолжение от Уважаемого поэта Есенин… Читать дальше

Ее допрашивал четвертый день подряд

Фашистский офицер, увешанный крестами.

Ей руки за спину выкручивал солдат,

Ее хлестала плеть, ее гноили в яме.

Но был упрямо сжат иссохший тонкий рот,

И только иногда страданья человечьи

Невольно выдавал руки слепой полет,

Глубокий тихий вздох да вздрогнувшие плечи.

Угрюмый офицер сказал,

что больше нет терпенья у него,

Что это лишь начало таких жестоких мук,

Каких не видел свет…

Но желтая, как воск, она в ответ молчала.

Угрюмый офицер схватил ее ладонь.

Склонился, хохоча, в насмешливом поклоне

И вдруг сигару взял, прижал ее огонь

К бессильной, но тугой девической ладони.

Прошло минуты две. Тончайший горький смрад

Наполнил полутьму высокого подвала.

Прижался в уголок растерянный солдат…

Но, бледная, как смерть, она в ответ — молчала.

Прошел недолгий час, а может много лет,

Казалось, темнота от ужаса густела,

Но также освещал свечи дрожащей свет

На кирпичах распластанное тело.

«Все ясно до конца. Я сам тебя убью.

Не скрою, жудкий страх сейчас меня тревожит:

Ведь я в твоих глазах увидел смерть свою

И мнится, что с тобой она уйти не может.

Но прежде, чем поднять вот этот острый нож,

Я требую, скажи одно лишь только слово.

Мы давние враги, но ты меня поймешь,

Хотя моя мольба бессильна до смешного.

Разведка донесла, что пламенная речь

С далеких детских лет была твоей стихией,

Что словом ты могла мильоны в бой увлечь,

Что этим ты была известна всей России!

А ныне ты молчишь, забыв, что льется кровь?!

Я пробовал ножи высокого закала,

Я бил тебя в лицо, а ты молчала вновь,

Я жег твои ступни, а ты опять молчала!

Я взбешен, потрясен! И я хотел бы знать:

Кто научил тебя, душой твоей владея,

Чудесно говорить и так, как здесь, молчать?

Скажи мне прямо кто? скажи, скажи скорее!

Негромок был ответ, был слабый взлет руки,

Но думал, он, что гром наполнил ширь подвала,

Когда открыв глаза, она ему сказала: Большевики!

А. Безыменский

Яна Мкр. Об этом сообщает ЯНДЕКС. »

А полюбят тебя обязательно за другое,
За то, что чужому и невдомек.
Самое, что есть у тебя простое
Будет для кого-то и шарм и шёлк.

Родинка, ямочка, или дурной акцент
Станет кому-то чудом, почти пророчеством.
То, что ты и не видел так много лет
Кого-то спасает от серого одиночества.

И полюбят тебя обязательно не за то,
Не за то, над чем ты всегда стараешься,
Но как ты ходишь, как снимаешь с себя пальто,
Может как ты плачешь, но скорее как улыбаешься.

Как грызёшь колпачок от ручки, ловишь такси
Или волос отводишь ладонями от лица.
Как ты ноешь с утра, как не знаешь куда идти,
И как в фильмах болеешь за подлеца .

Может вдруг ты зевнёшь на важной какой-то встрече
И сконфуженно сморщишь лоб.
И тебя полюбят. Именно в этот вечер.
Не за что-то. А вовсе — наоборот.

Таких стихотворений сотни, среди них, конечно, есть невероятные по саспенсу. По тому, какую дрожь они способны внушить. Это могут быть стихотворения кинематографические, онейрические (то есть описывающие/намекающие на сон), стихотворения об экстремальном опыте (например, блокадные стихи Геннадия Гора ) и даже бытовые, повествующие об обыденных явлениях (например, «Крик черепахи» Виктора Полещука при всей своей холодной, сбалансированной интонации, по-моему, просто-таки источает ужас). Вообще составить антологию страшных стихов — моя давняя мечта. 

Укажу на четыре текста, которые, по-моему, похожи на то, что вы ищете, и слишком длинны, чтобы их здесь размещать: 

• «Лилит» Владимира Набокова;
• «Декабрьская ночь» Альфреда де Мюссе в переводе того же Набокова;
• «The Other» Эдварда Томаса, напоминающее стихотворение Мюссе и немного затянутое, но все же производящее впечатление;
• «Прощальная ода» Иосифа Бродского (может быть, немножко и перебор, но за финал можно все простить). 

А одно стихотворение, пожалуй, все-таки приведу целиком здесь, оно короткое. 

Владимир Беляев

***
Слова не вымолвить, шага не сделать, —
всё непонятно от снега.
Люди из ЖЭКа и форма девять
мертвого человека.

Чувствую, что не ошибся квартирой, —
слышу в закрытые двери —
нет, мы не знаем жены твоей Киры,
дочери Веры.

Помню, что лампа включается справа…
Сна собирая обрывки,
я продолжаю использовать право,
данное по ошибке.

Как я боюсь потерять человека.
Как мне знакома
странная близость — кружения снега,
крушения дома.

Ю. Нестеренко

Держава

Ах, какая была держава!

Ах, какие в ней люди были!

Как торжественно-величаво

Звуки гимна над миром плыли!

Ах, как были открыты лица,

Как наполнены светом взгляды!

Как красива была столица!

Как величественны парады!

Проходя триумфальным маршем,

Безупречно красивым строем,

Молодежь присягала старшим,

Закалённым в боях героям —

Не деляги и прохиндеи

Попадали у нас в кумиры…

Ибо в людях жила — идея!

Жажда быть в авангарде мира!

Что же было такого злого

В том, что мы понимали твёрдо,

Что «товарищ» — не просто слово,

И звучит это слово гордо?

В том, что были одним народом,

Крепко спаянным общей верой,

Что достоинства — не доходом,

А иной измеряли мерой?

В том, что пошлости на потребу

Не топили в грязи́ искусство?

Что мальчишек манило небо?

Что у девушек были чувства?

Ах, насколько всё нынче гаже,

Хуже, ниже и даже реже:

Пусть мелодия гимна — та же,

Но порыв и идея — где же?

И всего нестерпимей горе

В невозможности примирений

Не с утратою территорий,

Но с потерею поколений!

Как ни пыжатся эти рожи,

Разве место при них надежде?

Ах, как всё это не похоже

На страну, что мы знали прежде!

Что была молода, крылата,

Силы множила год за годом,

Где народ уважал солдата

И гордился солдат народом.

Ту, где светлыми были дали,

Ту, где были чисты́ просторы…

А какое кино снимали

Наши лучшие режиссёры!

А какие звенели песни!

Как от них расправлялись плечи!

Как под них мы шагали вместе

Ранним утром заре навстречу!

Эти песни — о главном в жизни:

О свободе, мечте, полёте,

О любви к дорогой отчизне,

О труде, что всегда в почёте,

И о девушках, что цветами

Расцветают под солнцем мая,

И о ждущей нас дома маме,

И о с детства знакомом крае,

И о чести, и об отваге,

И о верном, надёжном друге…

И алели над нами флаги

С чёрной свастикой в белом круге.

<2008>

Автор данного стихотворения Александра Шатохина:

«Мама — это значит нежность,
Это ласка, доброта,
Мама — это безмятежность,
Это радость, красота!
Мама — это на ночь сказка,
Это утренний рассвет,
Мама — в трудный час подсказка,
Это мудрость и совет!
Мама — это зелень лета,
Это снег, осенний лист,
Мама — это лучик света,
Мама — это значит ЖИЗНЬ!