Меня тошнит от воспоминаний

Прости за любовь

Пусто… Ты болишь, как ампутированная конечность… болишь, сводишь судорогой, тянешь, ноешь… хочется оторвать, выбросить, но тебя ведь и так нет!
Прости за любовь…
Все еще твоя,
Я

Приклеила скотчем к стене твое старое фото…
Не льстись – не молюсь на тебя, а учусь забывать…
Ты — мальчик без имени, просто из прошлого кто-то,
Картинка из глянца, которую жалко порвать.

Душа наизнанку… надолго?.. до первого снега,
А там — новый год… снова маски… опять карнавал…
Я с памятью спорю своею – ты был или не был?
Нашли компромисс и сошлись на глаголе «бывал»…
………………………………………….

Мой город уснул… только ангел бумажный на крыше
Из крыльев своих для меня мастерит оригами…
Ты мой монолог о любви никогда не услышишь…
Мой мальчик из прошлого… мальчик с чужими глазами…

Я устąлą быть пթąßильнσй!

Не хσчу Я быть пթąßеднσй.

Не хσчу быть пσслушнσю.

Я не буду ИГРУШКσЮ!

Не имею Я жąлσсти.

Не имею Я слąбσсти.

Убиßаю σт скуки Я!

Ухσжу σт թąзлуки тąк.

Я не плачу по тебе, ох, я не плачу,
Слезы вышли уж давно, и свет погас.
Милый мальчик, мой любимый, милый мальчик,
Не увидишь больше взгляд влюбленных глаз.

Не пойдешь со мною в яркий, шумный город,
Не обнимешь, не согреешь, не прижмешь.
Без тебя сначала холод, только холод,
Впрочем, ты и сам когда-нибудь поймешь.

Я не плачу по тебе, ох, я не плачу.
Слезы кончились, прошли, мой милый друг,
До свиданья, мой любимый, милый мальчик,
Уносящий вдаль тепло любимых рук.

Вспоминаю о тебе за чашкой весеннего кофе с утра и маленькой простудой где-то в области сердца…

Твой аромат.
Такой нежный.
Такой пронзительный.
Острый.
Хмурый.
Притягивающий…

Немой.

Живу.

Твоими многоточиями и не отправленными сообщениями.
Твоим молчанием и не набранным телефонным номером.
Живу твоей тишиной.

Непредсказуемой.
Бешеной.
Яростной.
Дразнящей
Ласкающей.

Тишиной.

высказывание

ты можешь со мной поговорить
не важно о чем
обо мне о работе о смысле бессмысленной жизни
наконец о весне о погоде внутри
о ерунде
которая легче чем бижутерия
о чувствах бушующих в дебрях моего организма
в серой подкорке мозга
где образовались пустоты
их выело одиночество
им искусаны губы
мне нужно высказаться
просто необходимо выплакаться словами
можешь даже молчать
красиво спокойно
как ты это умеешь
помнишь раньше
мы же общались беспричинно ночами
и были как будто счастливы
дай мне хоть шанс задержать тебя рядом
сесть на колени
увидеть глазами глаза
пока в них не замерло время

Что ты со мной наделал?
Я же всегда была смелой,
Спину держала прямо,
Голос звучал упрямо.

Кто я теперь такая?
Девочка непростая
С глупенькими мечтами,
С вечно пустыми глазами.

Что на меня так смотришь?
Думаешь, я отвечу?
Знаешь ли, время лечит.
Может быть, будет легче.

Ты мою душу видишь?
Робкость мою ненавидишь.
Что ты со мной наделал?
Я же всегда была смелой…

Дружить со мной нельзя, любить меня — не можно!
Прекрасные глаза, глядите осторожно!

Баркасу должно плыть, а мельнице — вертеться.
Тебе ль остановить кружащееся сердце?

Порукою тетрадь — не выйдешь господином!
Пристало ли вздыхать над действом комедийным?

Любовный крест тяжел — и мы его не тронем.
Вчерашний день прошел — и мы его схороним.

Ты целуешь меня в висок.
Держишь крепче меня за плечи. Говоришь,
что у нас все оk…А потом собираешь вещи. Умещаешь багаж в рюкзак, оставляя мне две футболки и душевный погром; бардак в душевой на стеклянной полке.
Ты уходишь, пуская пыль не в глаза,
а в коробку сердца..В небе тихо взорвалась гроза, листья в ноги летят полотенцем.
Солнце сморщилось, спился дождь и неровно прошел по лицам. Прятал очи, стыдясь, Господь, пролистнув НАС в одну страницу,
где все строчки наискосок —

не читабельное изданье.
Ты твердишь, что у нас все оk,

и целуешь в лоб.
На прощанье.

И ещё…
немного тебе вот такого бреда:
в тридесятом царстве совсем не осталось смысла.Ты вернешься к ней завтра
или под утро в среду, чтобы выяснить,
что к адресату стихи и письма не доходят,
какую улицу там не черкай, не доходят
и точка — хоть как ты ей ни пиши — почтальон, как обычно, печатает на конвертах:
«Адресат переехал.Надолго.В чужую жизнь.»
Адресат переехал.
И делать здесь больше нечего.
Ты опять воевал не по правилам.Не за тех.
Так бывает…
когда по привычке бросаешь женщину,

а она тебе вдруг оказалась нужнее всех. ..

Я вышибаю стекла пульсами по часам:
суть истеричной маStи —

с воем рубить гранит,
чтобы впивались крошки в сердце на пол — листа, чтобы хрипеть при встрече

«мёртвое не болит».
Видишь, как бритвы ножниц делят твой кадр на три? — Это начало новой серии дежавю, это моя планета плавится изнутри,
чтобы для HAPPY ENDa

стать близнецом нулю.
Я исчезаю. Я у… выкрошенных мостов
видно седое небо равное пустоте.
Трогай сухие щеки мне, сбитые без шлепков, чтобы узнать на ощупь, где у меня предел.